Ya no hay verdadero rap,
verdadero MCs, verdadero fans,
solo hay una música vacía sin alma que viaje en burbujas de fama.

Ya no hay verdadero rap,
verdadero MCs, verdadero fans,
solo hay una música vacía sin alma,
que viaje en burbujas de fama.

Respire profundo,
manténgale unos segundos que dejaré al mundo desnudo con mi lado más crudo,
más duro, más maduro.

No apto para un prematuro bulto de incultos que de una manía de una moda están reclusos.

Dejó mi tinta en muros en respuesta para cada mensaje difuso y con mi fundamento impulsado,
verdadera música sin humo a mí no me tiene que demostrar.

Con un aplauso que tengo la calidad que eso es solo una pared de falsedad,
como aquella fe por Cristo a la que dice ser leal.

Yo ya me cansé de este ambiente tan absurdo y fatal,
de autosuficiencia, presunción y hostilidad.

Si lo más fundamental es la congruencia,
ir contra relojes, descontrol de la paciencia,
asegados por la arrogancia de su inexperiencia,
lo ajeno no me afecta sino lo que se piensa,
acerca del color música que en general oyes,
Chris.

Números son rojos para cualquier MC de esta ciudad, de este país.

Por eso es que aprendí por cuenta propia cultivar mi propio maíz.

Mi propio maíz.

Mi propio maíz.

Mi propio maíz.

Mi propio maíz.

Ya no hay verdadero rap,
verdaderos MCs, verdaderos fans.

Solo hay una música vacía sin alma que viaja en burbujas de fama.

Ya no hay verdadero rap,
verdaderos MCs, verdaderos fans.

Solo hay una música vacía sin alma que viaja en burbujas de fama.

Este catedrático bajo la manga guarda,
el arte mágico, la oscura serenata que catas.

Y no música ingrata que desata tanta falta y solo busca tu placa.

En este panorama y exceso de drama no existe karma que perturbe la calma.

Sí, demonios en la oscuridad del alma,
sin embargo viven alejados de la trama de la mala fama.

La mala fama.

No me preocupan sus mañas ya que mi espalda carga la montaña de payos,
de hazañas, de días turbulencias, del incógnito mañana.

Mi estilo es parte aguas para la gente incauta que,
tiene del rap, audición distorsionada.

Traguen sus palabras o mi traga acabará.

La tumba de su morada,
relajada viaja sobre octavas esta voz.

Aquellos de otra moda se mudaron,
son los que no pudieron,
con el peso y se volvieron cotidianos,
alejaron de su esquema el uso de la honestidad.

Por su afán de ser grandes perpetraron su lealtad.

Fragiles se dicen ser habiles cuando son solo,
martires en mares de fánico.

Toda fanparria que guardan en el ático se evapora hasta con el pensamiento más lunático.

Ya no hay verdadero rap,
verdaderos MCs, verdaderos fans.

Solo hay una música vacía sin alma que viaja en burbujas de fama.

Ya no hay verdadero rap,
verdaderos MCs, verdaderos fans.

Solo hay una música vacía sin alma que viaja en burbujas de fama.

Solo hay una música vacía sin alma que viaja en burbujas de fama.